Proiezione #2 – Concento

Ho dormito bene stanotte, si decisamente. Succede ogni volta che respiriamo l’uno nell’orecchio dell’altra, anche se questo vuol dire farlo tramite un auricolare. Anche il buon giorno è stato puntuale, è la prima cosa a cui pensiamo ancora con gli occhi socchiusi, sapendo che a breve lo potremo dire l’uno negli occhi dell’altra.

Non saprei dire effettivamente quando è cominciato. Potrei dire che effettivamente non è mai finito. E’ rimasto dormiente, mentre il resto sbocciava, cambiava, succedeva, mentre tutto, come un ingranaggio che lentamente ritorna al suo apogeo ma in un’altra posizione – le cose insondabili degli astri, i mirabilia di certi mastri orologiai -, prendeva la conformazione necessaria affinché tutto accadesse. Lei è il sole dell’alba, io quello del crepuscolo. Entrambi siamo luce. Entrambi siamo oscurità, così ci siamo abbandonati alla selvatichezza dello sguardo, alla fame del desiderio, alla necessità di appartenere e di essere appartenuti. Io appartengo. Io appartengo a lei.

Ci apparteniamo. Ci muoviamo in modo assolutamente speculare e allo stesso tempo complementare. Necessari e allo stesso tempo sostegno l’uno dell’altro. Siamo tutto. Tutto. Ingredienti di una magia cominciata non so quando ma che continua ad ammaliarci. Lui è un emozionante imbrunire, capace di scaldarti il cuore con uno sguardo, con un sospiro, con una mano forte e rassicurante che setosa si poggia sull’anima. Mi ha rapita allora e continua a rapirmi ogni giorno con quei gesti che sanno di disattenta poesia.

Non è solo fuoco, no. Il fuoco brucia velocemente, poi, dopo aver arso ogni residuo di vita nel calore di un amplesso, si ritira e infine muore. No. Come un primigenio rilascio di energia nell’universo, dall’espansione calorica e caotica dell’esplosione poietica, tutto si è creato, consolidato, rappreso e poi di nuovo creato, consolidato e rappreso in un cerchio che non ha inizio o fine, ma oscilla, si fonde, esplode di nuovo tra le lenzuola sfatte di giorni innamorati, odorose di umori caldi, ancora cariche di voci sospese, di intenzioni, di interazioni, sempre uguali dai primordi, eppure sempre diverse.

No, non è solo fuoco. Sono, siamo tutti gli elementi condensati in corpi, in sangue, in voce, in emozione. Siamo carnale terra, siamo turbinosa acqua, siamo urlante vento, siamo ardente emozione. Cibo l’uno dell’altra dello spirito e del corpo. Nutrimento necessario e sempre anelato. Il giorno e la notte perdono i loro confini quando cerchi come oasi nel deserto la tua salvezza lontana. Estenuato continui a tenderti verso di essa cosciente del fatto che una volta raggiunta quella proteiforme perfezione tanto sognata, tanto desiderata, tanto voluta, non ti servirà altro. Sarai completo. Sarai te stesso.

Come oceani, come flutti i nostri movimenti si confondono, finché l’una e l’altra natura non abbiano un inizio e una fine, ma sia tutto immerso in un tempo che non ha tempo, il tempo del sogno e del racconto, quando tutte le storie sono possibili e sono bevute e respirate da una bocca voluta che rilegge libri e parole di altri amori, di altri sentimenti che però ci appartengono, come se il mondo cospirasse per noi e nient’altro avesse fatto durante tutto il tragitto di queste vite che si sono incontrate e adesso si tengono come le molecole d’acqua degli oceani, come i flutti placidi di golfi conosciuti, come porti sicuri di luoghi ancora da visitare e sempre presenti in mente in un viaggio che è il lungo viaggio ipnotico di due anime, dervisci uniti in una trance roteante.

Basta prendersi per mano e partire. Saldi l’uno nell’altra scoprire, sperimentare, perdersi curiosi e trepidanti di fronte alla goccia che scivola lenta su una foglia come di fronte ad un’impetuosa cascata, tutto è la nostra magia ed è per noi. Abbiamo tutto.

Esercizio #5 – Moebius

Inserite nel loro contesto, le cose non hanno né inizio né fine. Semplicemente sono.

La pioggia impalpabile ma continua di una notte senza vento ha appiattito nuovamente gli odori della primavera. Essi stanno assopiti tra le gocce che non evaporano al suolo, sulle foglie verdi di vita, tra i rami gonfi di linfa, e per questo il tribolato ed incessante via vai d’insetti è cessato, aspettando tempi migliori. A terra c’è il segno del travaglio: stremato, spento, vinto dalla sorpresa della pioggia, un bombo si lascia cullare dalle ultime sensazioni, prima che il fango o una scarpa pesante lo portino per sempre all’oblio. Stirato sulla terra nuda del passaggio di troppi uomini da quel breve tratto, è un soldato caduto. La sua causa è antica, la sua corsa folle, affinché tutto si protragga nel suo ordine, affinché la sua breve vita di innumerevoli battiti d’ali non sia inutile. Presto altra pioggia cadrà a lavarlo, affogarlo, ricoprirlo di fango, ridurlo ad irriconscibile nutrimento. No, non è stata inutile la sua caduta stanca.

Tutto attorno stanno i soffioni, spogli adesso, come amanti sfatti, bruciati da una passione vissuta fino in fondo, le teste spennacchiate, intirizzite dalle gocce che non scivolano via, ma si rapprendono agli ultimi acheni rimasti ancora ad attendere il vento buono, la giusta occasione per volare via. Rivedo in questo forse tante storie, forse una, che è tutta comune all’umanità. Rivedo donne al balcone, in attesa dell’uomo giusto, poi alla finestra, in attesa di un uomo, poi sedute ad una poltrona, in attesa di una speranza. La vita è volata altrove, sembrano dire impotenti, quando altri sono andati via, presi dal rabbioso ed imprevidibile vento di primavera, che porta il ruggito sordo delle valli di Svizzera, il fruscio tra gli aghi dei pini secolari, il suono crepitante e vuoto delle foglie dei faggi e delle quercie, costrette a terra dal tempo che passa, infine porta pollini, porta nuove, infinite possibiltà, ma entro un canovaccio ben preciso. Eccolo, il nastro di Moebius. Non importa dove o quando cadrà il seme, ma che sarà caduto, prima o poi, e che fiorisca nell’insieme, perché uno è importante per infinito, perché infiniti uno sono un infinito. Mi lascio agire dal vento come un soffione, il mio sguardo si muove su luoghi conosciuti, sorvolandoli, indugiando là dove il vento si riposa, riprendendo veloce la marcia verso n’importe où con lo slancio di una caduta infinita nel vuoto. Sono nello stesso punto, ma sono ovunque si snodi una vita. Lascio cadere l’occhio sui miei vicini in attesa dello stesso autobus: anche loro sono parte di questa storia e di tutte le storie. La faccia impaurita dell’ordinato vietnamita, protetto dal suo zaino nero come la tartaruga dal suo guscio, mi riporta all’orecchio la mia stessa domanda: come sono arrivato qui?

Riprendo allora il filo di imprevedibili deviazioni, di strade maestre e vie traverse, per scoprire come il vento mi abbia agito ed infine come abbia corso soltanto lungo il reticolo senza fine del grande trucco di Moebius. Partire. Muoversi per non spostarsi mai, sportarsi per non sostare, sostare per non essere mai davvero partiti, infine fiorire. Sorrido, sono una cosa del mondo. Ti aspetto a casa.